Нерусский русский (часть 1)
Игорь мучительно не мог уснуть. Ворочаясь со стороны на сторону, подтыкая одеяло со всех углов (естественно, традиционно высовывая из-под него ногу – климат-контроль, а как же!), он бороздил глазами «просторы вселенной» потолка. Такого близкого и такого далекого. За окном недовольной сиреной пожаловался на нелегкую свою жизнь автомобиль.
— Уиуиуиу, оуоуоу, — вторил ей Игорь.
Делать было решительно нечего.
— Все потому, что кто-то слишком много ест!
И все бы хорошо. Глаголят истину – и все такое прочее. Но… раздалось это откуда-то из глубины темной комнаты. Из глубины комнаты хорошей такой холостяцкой квартиры.
Тук. Тук-тук. Сердце решило в этот раз изобразить нечто, по справочникам из детства схожее с аритмией. А впрочем, черт его разберет. Дрожащей рукой молодой человек потянулся к кнопке настольной лампы, однако голос снова прервал его.
— Да не включай ты, и так денег нет! И не бойся. Я ничего не сделаю тебе. Можно сказать, мы с тобой уже достаточно хорошо знакомы. Просто ты никогда не думал об этом. Да и что я могу натворить такого, что запрещал бы – хе-хе – Уголовный кодекс? Будем считать, что это просто дружеский монолог за чашечкой чая. Ну, то есть я за чашечкой, а ты в уютной постели. Согласись, достаточно равноценно, нет?
Голос определенно был прав. И с той же определенностью был невероятно знаком…
